La esquina

Hubo un día que eché a andar, y aunque no recuerdo el momento preciso, porque de esto hace tanto tiempo ya, sé que tras aquellos primeros pasos, enseguida sobrevino la primera dificultad. Al principio, todo había sido muy fácil, las losas grandes y lisas que adornaban aquella acera, invitaban a seguirlas; despacio, sin prisas, deleitándose en cada una de ellas como si dentro de aquellos cuadraditos hubiese mundos diferentes; pero fue entonces, cuando mis ojos se percataron, de que aquel liviano camino se perdía tras una esquina. Es curioso, pero mis piernas, que habían dado pasos firmes hasta aquel entonces, y que incluso se habían permitido el lujo de pegar saltitos, se frenaron y comenzaron a aflojarse, se dejaban ir como el árbol joven que trastea el viento. El pánico se apoderó de mi, la incertidumbre de no saber si habría más losas tras aquella esquina, me suponía tal ansiedad, que por un momento, creí perder la cordura. No hay nada peor que tener miedo, y recubrirse de esa incerteza que nos depara el futuro. Fue terrible, os lo aseguro. Tanto fue el terror, que pensé en abandonar, en dejarme caer sobre aquel trocito de acera y esperar. Esperar a que todo aquel mundo que se presentaba ante mi desconocido, se descubriese y me invitase de nuevo a seguir. Sin embargo, en aquel preciso instante en el que estaba a punto de desplomarme, unas manos desconocidas me sostuvieron, evitando aquella caída que hubiese sido desastrosa. La fuerza de aquellas manos me devolvieron enseguida la fuerza, y sobre todo, la esperanza, que creí, había perdido. Y mientras una mano me sujetaba, la otra me invitaba a seguir, a hacerle frente a aquella esquina: monstruo irreverente que doblegaba mi voluntad. Y otra vez, comencé la marcha, paso a paso como había hecho desde un principio, y cuando me quise dar cuenta la esquina había desaparecido. Volteé la cabeza, y allí, tras de mi, seguía tiesa y despampanante, y sin saber muy bien como, decidí seguir adelante, porque a mis pies había un montón de losas nuevas por descubrir, y ahora, ya no me asustaban las esquinas.

Felicidad

La felicidad que nos produce luchar por aquello que deseamos,

por aquello que queremos conseguir,

se evapora en el mismo instante en el que lo conseguimos.

Es tan utópica esta felicidad, como lo son de irreales, los objetivos

inalcanzables que nos proponemos.

El Alfarero

El tiempo. 

Hace millones de años, aquí no había montaña alguna. No existía un valle custodiado por este inexpugnable acantilado. No se agolpaban rocas de cantos redondeados aquí donde pisamos.

Hace millones de años, la tierra, esta tierra, era la misma que es hoy, no me cabe duda. Pero quizá, hubo un instante, mucho, mucho tiempo atrás, en el cual, una primera gota de agua sobre el piso árido, discurrió, pudiendo ir con igual probabilidad hacia cualquiera de los cuatro puntos cardinales, hacia donde hoy ves que se dirige este enorme río.

Es posible que hoy pienses que solo son importantes las grandes decisiones, decisiones que te enriquecen o te destruyen en un segundo. Sin embargo, hijo mío, igual que una pequeña gota de agua dejada al azar crea un río, cualquier pequeña cosa en tu vida cotidiana, engrandecida por el paso del tiempo, puede decidir que seas norte, sur, este, oeste...

El Camino

No desdeñemos las miradas vacuas, ni las palabras airadas,

ni la metáfora surrealista que nace donde la lengua muere.

No erremos al pensar que la levedad de la pluma

es una senda lisonjera.

Que la imprudencia no se enarbole como bandera,

que no sea la osadía la espada de la ignorancia,

que los ojos viciados no se empañen nunca

con batallas no libradas.

Al final, las palabras se las lleva el viento

surcando las impertérritas nubes de pensamiento,

sólo quedan las huellas,

las pisadas de un hombre sediento.

Y si en algún momento nos desviamos del tortuoso camino

que la levedad de nuestro ser no nos conduzca al claro del bosque.

Traicionera esta retina que encuentra lozano y hermoso

la luz y el color que no tenemos en mente.

No mantengamos los labios sellados con lacre macilento,

no ajemos lo pasado en busca de ese mañana perfecto

porque no hay remedio inventado que enseñe lo correcto,

ni siquiera, lo incorrecto.

Pasajes de filosofía corrupta que gimotean en la trastienda,

símbolos que se pierden, ídolos que ya no mienten.

Dejemos que los segundos vuelen y nos atraviesen,

que sea este desorden, el faro que nos muestre la senda.

Me aburro...

Me aburro, siento ese amuermamiento generalizado que paraliza mi cuerpo, y sobre todo, mi cabeza; el embotamiento de mis sentidos, el sistema nervioso paralizado por unas neuronas empalagadas, hinchadas de hastío e indiferencia. Percibo, a cada instante, como esta lengua transgresora, se apoltrona cómodamente dentro de su húmedo hueco, negándose a participar de lo cotidiano.

 Me aburro de tal manera que mis oídos se han declarado en huelga, impotentes, cansados de no captar nada diferente, y ahora sólo me queda, refugiarme en el silencio del aire que viaja entre mi pelo. Apoltronada en un rincón, con mis huesos doloridos, recuerdo que una vez la aguja del reloj se movía. Rememoro, con cierta nostalgia, cuando percibía la luz del sol que entraba por mi ventana, y cuando ansiaba la llegada de la luna, porque necesitaba hablar con ella.

Sí, vivo de recuerdos, porque el aburrimiento se ha instalado definitivamente en mi vida, porque es más fácil reflexionar sobre lo que una vez aconteció, que pararse a construir lo que luego vendrá. Sospecho que he encontrado la fórmula para curar esta melancólica parálisis, pero creo que no voy a hacerlo.

El color de la vida

Hace años asistí a una exposición de pintura, que en verdad tenía una particularidad, y es que las obras allí expuestas correspondían a una escuela de pintura. Una vez terminé de revisar todas las pinturas, advertí que había varias iguales, pero en cambio todas eran diferentes. Me explico: era un bodegón, pero la textura, la luminosidad, y los colores que presentaban aquellas pinturas eran totalmente diferentes. Me acerqué a la organizadora del evento, que a la vez era la profesora de aquellos nuevos talentos, y le pregunté acerca de mi hallazgo. Ella, llena de sabiduría, me miró y me dijo: es lo normal. Me quedé estupefacta ante aquella respuesta, y aprovechando la amistad que nos une, le volví a preguntar y le pedí, dada mi torpeza, que se explayara un poco más para que yo pudiese entenderlo. A veces, me dijo, hay ciertas láminas que tienen  mayor éxito que otras, pero además los bodegones resultan ser fáciles para quienes comienzan su carrera como artistas. Por otro lado, que todos tengan colores diferentes...y le corté a media frase porque creía tener la respuesta. No saben mezclar los colores, solté toda llena de razón. Enseguida comprobé que estaba equivocada. El problema no radica ahí, es mucho más fácil, y es que cada persona tiene una percepción diferente de los colores, me contestó. A excepción de los daltónicos, que tienen un problema en la visión, los demás diferenciamos un amarillo de un verde, todos vemos un rojo, la diferencia estriba en que unos lo ven anaranjado, otros magenta, otros rubí....

LA VERDAD

Cómo voy a ver más allá, si no soy capaz de verme a mi misma?

Cómo voy a entender a los demás, si no me entiendo ni a mi misma?

Cómo podría amar, querer o pensar?

Tendré que buscar la verdad...de momento sigo ciega.

ORGANIZACION APARENTE

Una palabra es cada uno de los segmentos limitados por pausas o espacios en la cadena hablada o escrita, que puede aparecer en otras posiciones, y que está dotado de una función, esto siempre según la definición tradicional
Uno más uno son dos según el razonamiento lógico matemático. Siempre ha sido así, en ambos casos hemos intentado organizar algo que aparentemente es fácil.

Y digo que es fácil, por que en estos dos ejemplos se reduce a la más ínfima definición lo que nos llevaría, creo, que algún libro entero.
La palabra, por ejemplo, tiene asignadas varias funciones: nombre, adjetivo, verbo....pero no podemos quedarnos en esto que nos han enseñado desde niños. La palabra es un ente en si mismo, no sólo un concepto lingüístico. Entonces tendríamos que pensar que denominamos primero, si el objeto o el concepto. Existirían las mismas palabras si nosotros no fuésemos como somos, ¿ por qué no usamos el mismo lenguaje que en el principio de la evolución? Porque tienen vida propia, porque crecen y se desarrollan con nosotros hasta que la muerte nos hace desaparecer a ambos. Para luego resurgir en nuevos humanos con nuevas palabras.
Y los números ¿ por qué habrían de ser diferentes? organizan nuestro caos de la forma más simple, supongo que hacerlo de otra manera, volvería más loco al mundo si cabe. Encontré un buen ejemplo hace unos pocos días. Cuando os peguéis una ducha, acercaros al espejo y poned atención en las gotas de vapor que se deslizan por él. Escoged dos. Cada una de ellas emprenderá su camino en solitario hasta que en un momento determinado sus caminos se encuentren y se unan formando una sola.

La calma es aparente, no hay manera de organizar el caos.

El caos en el desayuno

Esa cosa extraña y abstracta llamada destino. No puedo negar que haya pensado en ello en algún momento de vida. La cantidad de factores que influyen en aquello que pasa por nuestra cabeza hacen que las más extravagantes ideas tomen forma. Tendréis que perdonarme.

Sin embargo aquello que llamamos destino responde más a la teoría del caos que a algo predeterminado.

Somos tan solo un conjunto de casualidades en esta enorme red social que llamamos mundo. Y estas manejan hasta el más ínfimo detalle de nuestras vidas.
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Seguro

Sólo somos sombras de lo que hemos sido, sin embargo, somos el sol que proporcionará la sombra que seremos.

Y si acaso esto no es así, que venga Dios y me lo rebata. Hasta aquí me permite ver mi ego.

Querido Papá Nöel

Querido Papá Nöel:

                             Ya sé que es pronto para enviarte la carta,  pero hoy al ir al hiper me ha embargado ese no se que, al ver los adornos navideños. No puedo remediarlo, rememoro con nostalgia aquellos años en los que esperaba con ansiedad que tuvieses buena voluntad y dejases algo en mi casa. Hoy, por más que quiero, no puedo más que rasgarme las vestiduras pensando que dentro de quince días comenzará de nuevo, un año más, la vorágine navideña. Reconozco que siempre he disfrutado y participado de ella, pero en cambio este año, no puedo. Al igual que la burbuja inmobiliaria, una alarma ha estallado en mi cabeza, iluminando a cada paso que doy, toda muestra de insensatez. Las estanterías llenas de juguetes nuevos, con esas caritas relucientes y recién salidos de la peluquería me han recordado a esas criaturitas saharauis que jamás volverán a ver a sus padres, y a los keniatas que se mueren de hambre, mientras aquí tenemos peluches que hacen caquitas. Siempre creí que la mayoría de la gente no pensaba en estas cosas porque sucedían demasiado lejos de sus confortables hogares. Pero que equivocada estaba. Llevamos dos años inmersos en una crisis, que sin poder ser comparable con la 1929, es la más dura que hemos conocido, y que hacemos, girar la cara para no verlo. El paro sigue aumentando, la inflación, los impuestos, cada vez se decretan más leyes a golpe de martillo...y nosotros qué hacemos, girar la cara para no verlo.

Querido Papá Nöel, como este año he sido muy buena quisiera pedirte una cosa, porque jamás lo he hecho.
No podemos seguir siendo como los monos de Gibraltar. No pueden volver a encadenarnos, después de lo mucho que algunos han luchado, no pueden ensordecernos matando mosquitos a cañonazos, y sobre todo no pueden callarnos cortándonos la lengua como hacían los egipcios a sus esclavos.

Sólo te pido que repartas cordura, supongo que así lo demás vendrá rodado. Y otro año más, como buena celta adornaré el árbol y protegeré mi casa con muérdago, como lo hacían antaño. Reuniré a mi familia, daremos la bienvenida al invierno y al año nuevo acordándonos de los que ya no están. Y otro año más, seré feliz de nuevo, porque eso es la Navidad.

Un beso,

                     fini.

TRES

EL HOMBRE

El hombre es el primer vértice de esta historia, y de todas las historias que se han contado a lo largo de los tiempos, y también de todas las que quedan por contar. Sin él, a pesar de todas sus virtudes, y también de todos sus defectos, nada tendría sentido. Bueno, si lo tendría; pero sin la capacidad de pensar o de razonar ¿a qué otro ser le interesan las historias?

EL MIEDO

El miedo es nuestro segundo nexo de unión. Sin él, seguramente, el mundo no hubiese sido de la misma manera. Es el único sentimiento que queda memorizado dentro de nuestra secuencia genética, y así ha ido pasando generación tras generación hasta llegar hasta nosotros. De hecho, esto explicaría por qué en algunos seres humanos es desproporcional al tiempo en el que vivimos.  Esta alerta mental, que disparaba nuestra adrenalina cuando habitábamos las cavernas, y que gracias a ella,  mantuvimos la especie, hoy en día, en algunos casos, puede conducirnos a la muerte.

LA PIEDRA

Por último, la materia inerte. El último punto que conforma este triángulo. Como parte del planeta que nos alberga, siempre se ha mostrado pura, abierta a nuestras intrusiones, a nuestros caprichos. Sólo algunos, han sabido ver más allá, dándole ese lugar en el mundo que bien se merece.

INTELIGENTES

Tengo la extraña costumbre de acostarme con la radio encendida. Disfruto de ese rato, malgastado por la mayoría de los mortales en contar ovejas. Pues a veces topo con algún programa interesante; esta noche fue una de ellas. Cierto filósofo griego aseguró que somos inteligentes porque tenemos manos, a lo que otro apuntilló que estaba equivocado: que tenemos manos porque somos inteligentes. En este punto, me quedé anonadada, básicamente porque jamás se me hubiese ocurrido pensar en ello. ¡Cómo se nota que estos no tenían hipoteca!
Si nos remitimos a nuestros primeros antepasados, es fácil comprobar, que quién tiene razón es nuestro primer filósofo. Uno de los primeros rasgos que nos diferenció de los primates, es el quinto dedo. Gracias a ello, aunque teníamos el cerebro poco desarrollado, creamos las primeras armas y utensilios. Nuestra mano, a diferencia de los otros animales, podía agarrar. Pero en cambio, si que es cierto, que para ser consciente de que tenemos manos, necesitamos cierto grado de inteligencia. Con lo cuál tendríamos que darle la razón al segundo de nuestros filósofos. La prueba la tenemos en los niños de corta edad. Hasta los dieciocho meses cualquier bebé no es capaz de reconocerse delante de un espejo, y no es hasta pasados los cinco años que somos capaces de reconocer las distintas partes del cuerpo, y a partir de aquí vamos siendo conscientes de ello, es decir, a medida que nuestro desarrollo intelectual avanza.
No se que pensáis vosotros, pero yo, no soy capaz de ponerme del lado de ninguno.

NO FUTURE...FOR ME?

Hay momentos en la vida en que la incertidumbre, del futuro, planea sobre nuestras cabezas como ave de rapiña. En esos instantes, en que la desesperación por lo acontecido pulsa en nuestras sienes como un martillo,¿qué deberíamos de hacer? Acaso lo mejor, sería rendirse. Podríamos cavar un pozo y hundirnos en él hasta que el barro ahogue nuestros gritos. Quizá deberíamos rasgarnos las vestiduras ante las tropelías cometidas delante de nuestros ojos, flagelarnos hasta que la sangre derramada fuese tinta. ¿Acaso serviría? El camino es duro y pedregoso, lleno de escollos, que incluso parecen insalvables. La vida nos pesa, encorva nuestros hombros la fría losa del pasado, que intenta mantenernos anclados. Cortad vuestras sogas, liberaos de ataduras y pesos inútiles, dejad paso a la incertidumbre porque lo que hoy te ahoga, mañana, será pasado.

Los Puntos de Vista: La Unión Forzada y el Acuerdo Desinteresado. (Principios)

Bueno, aquí intento ir organizando algunas ideas antes de que las olvide, como casi siempre hago. Todavía son tan solo un par de tonterías, pero espero organizarlas y desarrollarlas cuando sea un poco menos ignorante en los temas que intento tratar. Espero que no se malinterprenten, pues son solo palabras.


Desde que el hombre se desarrolló como ser pensante y gracias al nacimiento del lenguaje y la escritura, ha sido posible que el conocimiento acumulado se haya transmitido generación tras generación hasta nuestros días.
Esto ha posibilitado el aprendizaje tal y como lo conocemos hoy día.
Además, el acercamiento de la cultura y el conocimiento a la gente, de una forma casi global, posibilita que cada persona pueda ser dueña de su mente, poseedora de su propia opinión en cualquier tema.
De hecho, estoy convencido de que el mundo es totalmente diferente visto a través de personas diferentes. Cada uno posee un punto de vista propio y único que es el que define al mundo ante sus ojos. Lo que para uno es blanco, para otro es negro y ambas son verdades de carácter relativo a sus puntos de vista.
No quiero decir con esto que toda discusión sea infundada, ni que todos tenemos razón siempre, ahí es donde entran, poco a poco, los dos temas que quería iniciar hoy.

La Unión Forzada. 

Gloria

 Tímidamente el sol asomaba entre las nubes de octubre, despejando, poco a poco, la pesada niebla con la que había amanecido. El viento ondeaba las copas de aquellos árboles que parecían saludar a la recién llegada. La vista era hermosa, un valle abierto en torno a una pequeña ciudad del norte, un poco más lejos de lo que antes había llamado hogar. El verdor del campo parecía extenderse más allá de donde alcanzaba la vista.

Una vez más, el padre de Gloria había tenido que mudarse por cuestiones de trabajo, llevándose consigo a su hija de catorce años. Segundo destino en tres años. Un cambio más, un paso más hacia el olvido, como si la distancia pudiese desgarrar los recuerdos que pesaban en su alma.

Cuando las palabras no son suficientes

Qué hacer cuando las palabras no son suficientes, cuando las lenguas envenenadas te apuñalan por la espalda.

Qué decir cuando el perdón viene envuelto en hiel, cuando se mancilla tu alma.

Qué pensar cuando dejas de sentir, cuando tu piel es humillada.

Ya no basta la pluma ni el ligero verso,

de nada sirve ya, la vetusta prosa.

Alcemos la vista al cielo,

empuñemos nuestra espada,

escribamos un nuevo mundo

con la sangre derramada.

El juego

A lo largo de todos los tiempos siempre se han usado sustancias Psicotrópicas para abrir la mente hacia nuevos conocimientos; desde antiguas culturas como la maya, la azteca o la egipcia, pasando por los indios americanos. Con el tiempo estas prácticas fueron perdiendo adeptos hasta entrada la Edad Media, donde brujas y magos saltaron a la palestra. Florecieron entre ellos un grupo al que se denominó Alquimistas, que no sólo conocían las propiedades de las hierbas sino que tenían un conocimiento que lograban unos pocos a través de ciertas sustancias. Con la llegada de la Inquisición mucho de este conocimiento se perdió, y prohibidas estas prácticas por la Iglesia cayeron en el olvido. Hasta que en el siglo XVI, Nostradamus las redescubrió. Durante sus estudios de bachillerato, y luego cuando comenzó la carrera de Medicina, dos epidemias de peste bubónica asolaron Francia. Cerradas las universidades, y encerrado en casa dedicó todo aquel tiempo a la investigación. No se sabe cómo pero en sus manos cayeron parte de aquellos conocimientos perdidos durante la Edad Media. En ninguno de sus escritos hace mención a su supuesto "dopaje", sólo en una carta que dirige a su mejor amigo le explica que gracias a la meditación ha sido capaz de vaciar su mente, de liberarla de su cuerpo, a través de la concentración de su mirada sobre una vasija. Permitidme que lo ponga en duda, es más, hay más de una leyenda urbana que asegura que esa meditación la conseguía a través de una pócima hecha con nuez moscada, que en grandes dosis resulta mortal.
Pero realmente lo que quería sacar a colación es la Generación del 27, y más concretamente Federico García Lorca. Cuando yo estudiaba, a mis oídos llegó otra leyenda urbana. Tras su viaje a Nueva York escribió su obra " Poeta en Nueva York": a partir de este momento todas sus obras incluida esta, tomaron un rumbo surrealista. La historia nos dice que toda esta generación gustaba de reunirse en cafés y tras largas horas de charla allí se fraguaban las grandes obras de estos escritores. Es en este punto donde la leyenda aparece: las malas lenguas aseguran que Lorca solía quedar en su casa con un grupo de amigos, y tras una larga noche de alcohol y drogas se sentaban todos alrededor de una mesa. El juego consistía en realizar un esqueleto: cada uno de ellos iba escribiendo la primera frase que se le viniese a la cabeza, y así sucesivamente hasta que todos los participantes hubiesen terminado. Si una sola frase no era suficiente, se volvía a hacer otro turno. Al terminar, con todo lo escrito en aquel papel, daban vida a un nuevo verso.
Pues yo os propongo un juego: hagamos lo mismo pero a través de la red. Desde luego no os estoy incitando a que toméis drogas, pero como más de una vez ha salido " lo escribí borracho/a" o "de reenganche" se me ocurrió la idea. Si os parece bien, una vez se os pase el empacho de exámenes, podemos hacerlo. Creo que sería un experimento interesante, no sé si literario pero desde luego como experimento sociológico no tendría desperdicio.

DUDA EXISTENCIAL

Después de revisar la metereología para los próximos días, que por cierto anuncia una gran mejoría, de repente me asaltó una duda.
¿Debería armarme con chanclas y toalla y tomar el bastión en el que se ha convertido la playa?, o por el contrario, ¿Debería quedarme en casita, apoltronada en el sofá, disfrutando del mundial?
En un principio lo tenía claro. Después de todo lo que ha llovido este año, una buena ración de sol aderezada con unas cañitas frías en una terraza, era la opción más adecuada. Pero luego, mi conciencia, que es una rayante, empezó a susurrarme: Mira que si este año España pasa de cuartos, y tú te lo pierdes!
Necesito ayuda. Por favor, que alguien decida por mi en esta cruel disyuntiva!!!!!.......:)

El juego de la oca

La lluvia de estos días despertó en mí cierta nostalgia, y apostada con café y "mantita" en el sofá, rememoré aquellos tiempos en los que siendo niña mataba las horas invernales jugando a la oca. Más de una vez mi mente curiosa se planteó el origen de este juego, pero por más vueltas que le daba no acerté con la solución. En este afán pseudofreudiano de buscarle explicación a todo, con el devenir de los años indagué en la tradición oral y escrita, y al fin pude acallar mis ansias aunque fuese con una visión romántica de los hechos.

El rastro más antiguo de este juego se remonta a la antigua Grecia, denominado Disco de Phaistos, este fue hallado en una excavación arqueológica en la isla de Creta en 1908, y datada entre los siglos XVI y XVIII a.c. Casualmente en muchas de sus casillas se representa un ave que bien pudiese ser una oca.
Por otro lado, otra corriente de investigación señala el origen Templario de este juego, teoría poco probable (según estudiosos del tema) teniendo en cuenta que la Orden tenía prohibidos los juegos de dados y de ajedrez. De todos modos quién podría asegurar que no lo hubiesen usado para otros menesteres. Se sabe que La Orden del Temple, creada expresamente para la defensa de Jerusalén, se nutrió de monjes-soldado; siendo muchos de ellos bibliotecarios y copistas. Sólo ellos en ese tiempo disponían de todo el conocimiento, que obviamente estaba en griego, y ellos traducían al latín. Con lo cual no sería de extrañar que supiesen del ancestral juego de los griegos, como tampoco que conociesen los antiguos ritos de los pobladores del este.