Quiero jugar a un juego...

Un juego en el que todos perdéis y al que nadie podrá dejar de jugar NUNCA.

Es parecido al juego en el que alguien te golpea con un bate y tú no puedes hacer nada por evitarlo. Una vez. Otra. otra... hasta que ya no eres consciente de que te siguen golpeando...

Trabajas, te partes la espalda 8 horas al día(eso, si tienes suerte) para tener un fajo de papeles, o unos números en la pantalla de un ordenador asociados a tu nombre: dinero.

Vas a votar. Vamos en masa. Porque... sino vamos a votar (?¿?) ¿Explotaríamos? No creo, pero hay que jugar.

Democracia. Democracia lleva en sí la partícula "demo" que nos vendieron que era pueblo, el poder del pueblo, pero en mi pueblo, Galicia, "demo" significa demonio.
Aprovecho que me voy del tema para hacer una breve reflexión sobre la democracia, o "Poder demoníaco":

- 22 de mayo. Vamos a ejercer nuestro derecho (al menos en mi comunidad) de elegir a "nuestros representantes" municipales. En pequeños pueblos como el mío, el poder de estos representantes está muy delimitado por la diputación provincial. La diputación provincial, un órgano que, por lo que sé, no elegimos nosotros sino que, los propios partidos eligen a sus representantes en función de los resultados globales en cada provincia. ¿demoniocrático, no?.

- sistema bipartidista, avalado por un eficaz mecanismo de recuento: http://es.wikipedia.org/wiki/Sistema_D'Hondt
y por el mejor mecanismo de difusión:

Si de vez en cuando tenéis el placer de escuchar a nuestros dirigentes y a sus opositores por la tele... podéis haceros algunas de estas preguntas:
¿parecen los preparados líderes de una nación buscando lo mejor para ésta, aportando soluciones, interesándose por la población?
¿parecen feriantes?
¿monos?
Es un auténtico show. Si alguna vez pasaron por vuestra casa a venderos una enciclopedia o una aspiradora... os aseguro que esa gente lo hace mucho mejor que cualquier político. Al menos las empresas se molestan en hacer un mínimos estudio. En la política vale todo. El pueblo no recordará ninguna cagada que lleve más de un mes sin salir por la tele, así que, adelante. Una retahíla de patrañas incoherentes ante la cual una multitud enfervorizada ondea banderas partidistas y aclama cada palabra (vamos, que no aporta más que ver telecinco en la sobremesa).

Trabajamos, votamos... hacemos el juego, ¿su juego? ¿el juego de quién?

Quizá sea cosa mía, casi nunca veo la tele y si la dejo encendida, siempre acabo viendo algún tipo de documental que no hace más que alimentar mi escepticismo.
De hecho, todo esto viene a que ahora mismo (a las 2.00 de la mañana) estoy viendo un documental en la 2. ¿Por qué ponen algo así a estas horas? será para que no lo vea ni el santísimo.

Pues bien, esto que os quería contar desde un principio no tiene que ver directamente con la política o el dinero. El documental está hablando sobre la industria química. Bueno, los documentales, porque ya llevan 2 seguidos.
Efectos en nuestros organismos derivados de la química contenida en lo que comemos, en lo que vestimos, en las cremas que nos echamos... bueno, os podéis imaginar un poco a dónde quiero llegar, así que lo voy a resumir muchísimo:
- Se utilizan pesticidas que se sabe que provocan cáncer, pero su uso está tan extendido que no se subvencionan investigaciones al respecto, no se quiere destruir la industria creada entorno a los mismos.
- Se sabe que productos derivados del petróleo utilizados para hacer plásticos más flexibles (vamos, que están en todo: juguetes, ropa...) provocan infertilidad.
- Hay normativas separadas para cada producto del tipo "no puede haber más de X partículas por millón en el agua". Pero no hay una normativa para el conjunto de diferentes productos químicos, por lo que se han encontrado hasta 30mg de residuos de diferentes pesticidas en un litro de agua.

A ver, que no se puede ni comer tranquilo. ¿Merece la pena todo esto?

Al maíz le echan un producto "atrazina", que hace que todas las ranas de nosedónde-decían sean hembras. La población al lado de la planta donde la fabrican tiene una proporción mujeres-hombres de 6 a 1!!!! Y esto nos lo comemos en cereales, pan, palomitas, harina....pff xD

Ale, me voy pa cama que vaya puto asco.

Ahora empieza otro documental de prostitución infantil.

Si es que, ¿a dónde coño vamos? La raza humana sí que está prostituída, ¡qué asco!

Dinero!

Dinero!


Bueno, pues nada, hasta aquí, un saludo si es que aún sigue cayendo alguien por aquí. Ya hacía tiempo que no me pasaba y últimamente solo lo hago para poner a todo el mundo patas para arriba, jejeje.
Pero bueno, estoy seguro de que hay otro montonazo de cosas muy buenas para contar, claro que eso ya no me compete a mi.

Sed buenos, y recordad seguir punto por punto las normas de este juego...

El Alfarero

El tiempo. 

Hace millones de años, aquí no había montaña alguna. No existía un valle custodiado por este inexpugnable acantilado. No se agolpaban rocas de cantos redondeados aquí donde pisamos.

Hace millones de años, la tierra, esta tierra, era la misma que es hoy, no me cabe duda. Pero quizá, hubo un instante, mucho, mucho tiempo atrás, en el cual, una primera gota de agua sobre el piso árido, discurrió, pudiendo ir con igual probabilidad hacia cualquiera de los cuatro puntos cardinales, hacia donde hoy ves que se dirige este enorme río.

Es posible que hoy pienses que solo son importantes las grandes decisiones, decisiones que te enriquecen o te destruyen en un segundo. Sin embargo, hijo mío, igual que una pequeña gota de agua dejada al azar crea un río, cualquier pequeña cosa en tu vida cotidiana, engrandecida por el paso del tiempo, puede decidir que seas norte, sur, este, oeste...

Vagabundeando por la vida

Oyes, ves, sientes... un mundo carente de su realidad. Todo parece ocurrir a kilómetros de distancia aunque vagamente eres consciente de que no es así. Por un momento, un día, una semana... deambulas mecánicamente por tu vida, ignorando el peso de tus actos. Empujado por las horas hacia un tiempo que parece no llegar.

A veces, necesitas que alguien te diga que estás aquí, entre nosotros. Eres uno más.

A veces, necesitas que alguien te haga sonreír, que te recuerde que estás vivo.

A veces, necesitas un abrazo, una caricia, un beso, alguien que te diga que le importas.

A veces, necesitas una razón para seguir...

Pero la tienes, nunca te ha faltado, siempre he estado aquí. Te has vuelto un autómata que se mueve al ritmo de una sociedad inconformista. Pero ese no eres tú. Siento que a veces, me descuido, te abandono, no sé ver que es lo que ocurre. Solo hazme saber que necesitas que te ayude a cargar con ese peso, y no te fallaré.

Para Teresa

Para Elisa, o Elizabeth... ni si quiera hay pruebas concluyentes de quién eras en realidad. Y sin embargo, serás siempre recordada.

Valentina Lisitsa. Una de mis pianistas contemporáneas preferidas. Fíjate, como toca tu dichosa canción. Carcajada general entre la audiencia que no da crédito a lo que ve. Una pianista de renombre tocando tu canción... puag!

Llorona, caprichosa, la aspirante a pianista de la que nunca se supo. Solo fuiste un nombre falso en un papel.

¿Una alumna, una amante, un capricho? Un fantasma en una esquina de cara a la pared. Una espalda sin rostro. ¡Da la cara! Bicho (<--no es locura, lo puse por que rimaba...jaja). Prosigo, no te libras hoy, estoy harto de oírte. Siempre me evocas la triste imagen del fracaso y no puedo evitar, de pasada, verme en ella reflejado, sentado, al piano, partitura al frente, veo tu nombre escrito en cada nota, siento la tristeza, el dolor... pero al fin veo que no es mío lo que siento. Es tu tristeza, y tu fracaso. La niña que no podía tocar una sonata y le escribieron una bagatela. En la menor (uuu). La menor de cinco hermanas. Inútil, coño. 

¿Cómo puede ser que alguien que no existió hace 200 años siga jodiendo tanto ahora?

Teresa...

(Bueno hasta aquí mi disertación.

Que conste que me encanta la canción y que esto es un blog de ciencia ficción.

Ala, que a gusto me he quedau xD.)

Felices fiestas y Feliz 2011

Feliz Navidad, feliz año y feliz 2011 bloggeros, bloggeras, lectores y ¿lectoras? O_o

El primer año del blog de los Cerdos Ególatras toca a su fin. En mi opinión, con un balance íntegramente positivo y que, aunque no contamos con gran número de visitas, si que seguimos conservando la ilusión con la que comenzamos a escribir nuestros artículos de opinión, relatos, filosóficos... en definitiva, desahogando un poco nuestras inquietudes y compartiéndolas con gente que merece la pena, que es de lo que se trata.

Un saludo a todos, y a disfrutar del nuevo año, que seguro que será más y mejor que este insuperable 2010.

LES, Antena 3 y el cierre de webs.

No soy yo muy de televisión, pero estaba viendo una película hace escasos minutos, cuando me encuentro que en la publicidad (sí, en Antena 3 creo que la publicidad es la programación que ocupa más del 60% del tiempo de emisión diario) hacen apoyo a la no aprobada ley antidescaragas.

¿Por qué? ¿Qué gana con esto Antena 3?
Para dirigir la opinión de la gente hacia esta ley, dicen que el año pasado han cerrado 150 salas de cine por las descargas ilegales.
¡¿Por las descargas ilegales?! Hay que tener cara.
Vale, de acuerdo. Estoy seguro de que últimamente han cerrado en España 150 antiguas y pequeñas salas de cine. Pero no por las descargas ilegales... como mencionan estos cierrabares.
El caso que mejor conozco es el de la zona de Ferrol-Narón. Abrieron recientemente un centro comercial con unos multicines de gran calidad y, efectivamente, viejas salas de cine, la mayoría, desaparecieron.
En A Coruña el caso en los últimos años es más sangrante... yo creo que hay unos 6 centros comerciales nuevos, todos con sus preciosas y enormes salas de cine. ¿Pues bien? si cerraron 150 salas, abrieron 1500, así que no vengan a tocar las p...
¿Quién le paga a Antena 3 para hacer esta publicidad? Otra cadena "pal saco" de tele 5... qué asco.

Bueno, uno que no vuelve a encender la tele...

Ley de Economía Sostenible, Sinde y el cierre de webs.

La Ley de Economía Sostenible (LES), donde se encontraba la famosa Ley Sinde, fue finalmente rechazada encontrando solamente el apoyo del partido socialista en la votación (18sí/20no/1ns-nc).
¿Qué significa esto? Pues en principio que podremos seguir disponiendo de páginas de descargas donde los usuarios compartan sus archivos, al menos un mes, ya que parece ser que esta ley será revisada el próximo mes de enero.

Veamos un poco de lo ocurrido últimamente... El pasado domingo, diversas páginas de descargas, las cuales registran una sexta parte (si recuerdo bien) del tráfico total en internet en España, pausaban sus funciones habituales para mostrar el siguiente mensaje contrario a la citada ley:

Por otro lado, tras la votación de la ley, algunas de las distribuidoras cinematográficas ofrecían su versión de la queja:

Bueno, tras leer o ver noticias con respecto a esta ley en diferentes medios de comunicación, me he hecho una pequeña opinión del tema que es la que sigue.

Il Mondo Cantabile

Gente; interesada, envidiosa, traidora... almas impías que arrastran la pena y el dolor entre quienes los rodean. La vida, un teatro de marionetas con ansias de humanidad, una ópera de aullidos, de famélicos alaridos al compás de una orquesta infernal.
Grotesca sinfonía en do menor, el menor de los males mayores. Os la dedico, a todos lo que un día me habéis hecho daño, gracias.

Lágrimas de Cristal.

CAPÍTULO CINCO

Recuerdo aquel verano con gran cariño. En agosto David se había marchado de vacaciones a casa de unos familiares, con lo que pude pasar enteramente los días a solas con Susana. Nunca me había enamorado antes y no sabía cómo se suponía que debía sentirme, pero sin duda me había enamorado de ella hasta la médula. Me volvía loco. Mataría por Susana.

El Mundo Exterior

Era jueves a media tarde, una de las horas menos concurridas en la cafetería del mercado. Unas señoras ya entradas en años comentaban las particularidades de muchos de sus vecinos mientras que, de forma rutinaria, daban pequeños sorbos a sus cafés y a sus tés.

— ¡Que sí hija, te digo que ese chico es un perdido! Míralo como anda — parecían observar a un joven que pasaba frente a la ventana del bar — vaya pintas. Si yo fuese su madre ya le habría hecho cortar esas melenas hace tiempo.

La señora Gómez, una afable y regordeta pelirroja sentada al lado de Matilde, parecía asentir a cada palabra de ésta — Si acabará hecho un desgraciado — continuó — como su padre. Mira que abandonar a la pobre de Alberta después de dejarla embarazada…

Las demás contertulias asentían mecánicamente, sin prestar mucha atención, mientras jugaban sus piezas de dominó o daban sonoros sorbos a alguna infusión.

El barman, aburrido, se toqueteaba las puntas de su bigote mientras veía un partido de fútbol repetido que echaban en un canal deportivo.

También estaban en el bar los tres chicos, sentados a otra mesa cercana a la pared del fondo. David contaba con entusiasmo la victoria del equipo de fútbol en que jugaba en la jornada anterior.

— ¡Ganamos dos a cero! La verdad es que no fue nada fácil, ellos van de segundos y nosotros necesitábamos ganar para acercarnos en la clasificación. Por suerte jugar en casa siempre ayuda y bueno… — continuó por un rato dando los detalles del encuentro, la dureza del partido, las ocasiones marradas por sus rivales… Susana lo escuchaba con atención, alegrándose de que su amigo hubiese hecho un buen partido.

Mientras tanto Félix echaba una mirada desencajada hacia la mesa al fondo del bar, sobre la que reposaba un solitario periódico doblado por la mitad.

Todas las demás mesas estaban vacías.

Viajando, destino olvido

Ya no me quedan fuerzas para continuar.

El camino es duro y el alma pesa.

Son cien las vidas que dejo atrás.

Mil padecimientos los que me esperan.

¡No seguiré!

Obligado por el destino, destino olvido.

Ya no daré un solo paso más a tu lado.

El camino es duro y el alma pesa.

Un amor en pesar transformado.

El cariño, ignorado, me quema.

¡Ni un paso más!

Llegué más lejos que nadie, destino olvido.

Lágrimas de Cristal.

CAPÍTULO CUATRO

Un Sueño.

Un Sueño de una vida que nunca fue.

Me veo a mí mismo sentado en un banco del paseo, matando el tiempo, mirando el mar. Otra preciosa puesta de sol de algún día de un verano en otro mundo.

Un sentimiento de intranquilidad invade el sueño de pronto. Yo sigo sentado en el banco, pero ya no estoy solo. Mi acompañante, como siempre, enteramente vestido de negro observa con algún tipo de incomprensión a una pareja que camina por la orilla. Parece que el Hombre de Negro siempre esté espiando a parejas de novios…

No estoy intranquilo por su presencia, es algo que no termino de comprender, un ansia insatisfecha por algo que nunca ocurrió. Siento que no me puedo mover, pero tampoco lo intento. Me veo desde arriba, desde detrás, en una perspectiva en la que veo mi cogote, un sombrero negro y al fondo la playa, la orilla de la playa por la que pasean varias personas desconocidas. Sin embargo, no todas son desconocidas, David y Susana pasean cogidos de la mano, descalzos, mojando sus pies, caminando al son del incesante batir de las olas. Parecen rodeados de un aura luminosa que los destaca entre las demás personas. Puedo verlos perfectamente. Me angustio al pensar que mi mejor amigo está paseando con mi novia por la orilla.

El Hombre de Negro, de pronto furioso, se levanta y me golpea.

Una punzada en mi estómago da por terminado el mismo sueño de cada noche, esta vez, en una playa de un mundo desconocido, una situación absurda de una vida que nunca fue.

Lágrimas de Cristal.

CAPÍTULO TRES

Ya han pasado casi quince años desde que desperté aquella noche en el hospital. Desorientado. ¿Dónde estaba, cómo había llegado allí? ¿Y Susana? Ah sí, Susana ya no estaba, eso era lo único que recordaba.

Desde la penumbra, en una esquina de la habitación, surgió una gruesa voz.

— ¿Qué chaval, estás mejor ya? — a duras penas pude distinguir una silueta de un hombre en la oscuridad, un hombre con un sombrero negro, sin duda. — Empezaba a pensar que dormirías para siempre.

El Hombre de Negro caminó hasta los pies de mi cama. Pude ver el reflejo de las luces de la calle en algo que llevaba en la mano. A partir de aquí, mi mente parece estar en blanco. No recuerdo si me quedé hablando con él tan tranquilo, o si me volvió a dar otra paliza de muerte. Sin embargo estoy seguro de que algo ocurrió aquella noche en el hospital.

El Mundo Exterior.

Un día más de trabajo en la estación de trenes. Uno de los pocos días soleados de diciembre. Una tarde fría, helada. Un día como otro cualquiera.

Los pasajeros circulaban a prisa por la estación. Parecía que ninguno de ellos quisiera permanecer allí más tiempo del necesario. Aún así, una joven pareja parecía querer alargar el tiempo todo lo posible, se besaban y se despedían como si nunca más fueran a encontrarse.

En un banco, en una esquina, se revolvía inquieto un chico enfundado en una gabardina negra. Ofrecía en esta imagen una estampa singular, como la que podría ofrecer una llave inglesa puesta en la mesa como cubierto, aquel no era su lugar. Farfullaba frases ininteligibles para sí mismo a la vez que daba vueltas a un objeto de cristal en su mano. Al mismo tiempo, mirando sobre las altas solapas de su gabardina, no quitaba ojo a la joven pareja de enamorados. Por veces, acariciaba el cuchillo de monte que llevaba en su bolsillo, asegurándose de que siguiera allí.

Los enamorados se despidieron, el tren se marchó. Como en una película del oeste, cabalgó al trote y después al galope, hacia la puesta de sol. Una hermosa tarde que llegaba a su fin.

El reloj marcó las siete y cinco.

El joven enamorado, lloraba sin consuelo, perdido en sus pensamientos, ignorando el mundo a su alrededor.

El chico de la gabardina, caminaba en círculos, nervioso, desorientado, luchando internamente tratando de decidir qué hacer.

Nuevos pasajeros parecían agolparse en las taquillas en pos de un ticket. A las siete y diez partía el último tren del día con destino Madrid.

Lágrimas de Cristal.

CAPÍTULO DOS

Me quedé viendo como el tren se perdía en el horizonte. Su traqueteo, creciente en velocidad y menguante en volumen parecía describir con detalle nuestra historia. El reloj marcaba las siete y cinco exactamente. La manecilla encargada de señalar los segundos estaba anclada en el doce y parecía haberse rendido por fin. Hasta el maldito reloj parecía satirizar sobre la estampa que mi soledad ofrecía en la estación. Mi alargada sombra marcando las doce en punto, quieta, parada, detenida sobre un mundo en el que ya no corría el tiempo.

Tiene gracia que todavía me acuerde de este sentimiento… la manecilla de un reloj estropeado. Menudas tonterías se me pasaban por la cabeza a mis diecisiete años. Sin embargo, también recuerdo que había sido un sentimiento muy fuerte, realmente mi mundo se había marchado en aquel vagón.

Lágrimas de cristal.

CAPÍTULO UNO

La manecilla del reloj de la estación recorrió con gracia los últimos pasos que le faltaban para llegar a las siete. Al mismo tiempo, el tren en el que viajaba Susana anunciaba su inminente puesta en marcha a los rezagados pasajeros que aligeraban el paso. Un niño pequeño era arrastrado a toda prisa por su madre junto con unas maletas… pronto se perdieron en el tren.

Es curioso cómo, cuando menos te lo esperas, tu cabeza se pierde en pensamientos intrascendentes, cosas en las que nunca reparas, tratando de evadirse  del dolor, ya que, en medio de todas estas cosas en las que me fijaba, estaba Susana.

-- Oye, ¿estás aquí? – me preguntó.

-- Aquí mismo – esperando lo inevitable. Está claro que mi expresión ausente hizo que se alarmara.

-- Ya es la hora… o subo, o me dejan en tierra… -- es muy fuerte, estaba intentando mantener la compostura en un momento así, aunque un creciente brillo en sus ojos delataba su tristeza.

Le acaricié su pelo, lacio y oscuro mientras la miraba y pensaba que decirle. Lágrimas comenzaron a correrle por las mejillas, aunque continuaba con su impasibilidad fingida. Sequé sus lágrimas con mi pulgar a la vez que la besaba. Sentía como mi corazón se sobresaltaba mientras pensaba que aquel podría ser nuestro último beso.

El aburrimiento y el alcohol.

La ilusión se completó  al fin con la caída del engendro alvino.

Las lágrimas dieron paso a un desfile de alabanzas inmerecidas.

El buen gusto de los que aman, apaciguó los ánimos de los exaltados.

Finalmente, las gaviotas volverán.

Dicen que cien pasos más allá del fin del mundo, en un lugar físico del mundo inmaterial, se encuentra el Pozo sin fondo de las Ideas Rechazadas. Colmado de todo tipo de pensamientos inconexos, cada trescientos años debe ser vaciado. Las frases, que como lágrimas brotan del pozo, inundan con una especie de incomprensión salina el mundo que se extiende a sus pies.

Las horas se doblan, los días se comprimen, los meses perecen a sus pies.

El Diluvio dará paso a una nueva Era. Adorad a Cthulhu de R'Lyeh.

Los Puntos de Vista: La Unión Forzada y el Acuerdo Desinteresado. (Principios)

Bueno, aquí intento ir organizando algunas ideas antes de que las olvide, como casi siempre hago. Todavía son tan solo un par de tonterías, pero espero organizarlas y desarrollarlas cuando sea un poco menos ignorante en los temas que intento tratar. Espero que no se malinterprenten, pues son solo palabras.


Desde que el hombre se desarrolló como ser pensante y gracias al nacimiento del lenguaje y la escritura, ha sido posible que el conocimiento acumulado se haya transmitido generación tras generación hasta nuestros días.
Esto ha posibilitado el aprendizaje tal y como lo conocemos hoy día.
Además, el acercamiento de la cultura y el conocimiento a la gente, de una forma casi global, posibilita que cada persona pueda ser dueña de su mente, poseedora de su propia opinión en cualquier tema.
De hecho, estoy convencido de que el mundo es totalmente diferente visto a través de personas diferentes. Cada uno posee un punto de vista propio y único que es el que define al mundo ante sus ojos. Lo que para uno es blanco, para otro es negro y ambas son verdades de carácter relativo a sus puntos de vista.
No quiero decir con esto que toda discusión sea infundada, ni que todos tenemos razón siempre, ahí es donde entran, poco a poco, los dos temas que quería iniciar hoy.

La Unión Forzada. 

Las Letras de la Guerra o Mr Madul

La tormenta arreciaba en el corazón de Franz. Una a una, iba arrugando las hojas que escribía. Las arrojaba a la papelera con la maestría inconsciente con la que un jugador de baloncesto lanza un triple. Sin embargo, estaba decidido a sobreponerse a toda desesperación.
Era el día, hoy por fin escribiría algo.

El mejor escritor del mundo, que nunca había escrito nada, se sentía ahogado por un mar de dudas cada vez que su pluma rozaba el áspero papel. Las palabras, irónicamente, parecían hablarle de sí mismo en términos nada halagüeños. No podía mirarlas. Cada nueva letra, un nuevo enemigo.

"Está bien, si no puedo miraros, escribiré sin mirar". Decía palabras a palabras que no le oían, mientras apretaba los ojos con expresión de pesadez abdominal. Su mano apuró unas cinco líneas que por su inclinación, bien podrían desafiar a todo el pelotón del Tour. Nada mal, para haberlo escrito a ciegas.

Entreabrió un ojo para ver lo que había escrito. "Nada" - observó sobresaltado. Allí descansaba desafiante y limpio el papel blanco. Lo miró con aspereza - "Un papel áspero sí, ya me lo advirtió Damien. Sí, dijo: este es un papel demasiado ásp...." - Mientras realizaba tan certera observación, vio por el rabillo del ojo que algo se movía sobre la mesa. - "¡Mon Dieu!" - Las cinco líneas de texto que habían desaparecido estaban reorganizándose fuera del papel y le mandaban a Franz todo tipo de improperios a cerca de su forma de escribir.

Por un momento no dio crédito a lo que veía. Se quedó absorto mirando el curioso vaivén de aquéllas pequeñas hormigas aletradas, los curiosos insultos que recibía, el circo absurdo que había brotado de la tinta de su pluma.

Las letras parecían cada vez más agitadas. Una B mayúscula, usando una D como arco, le lanzó una I a la cara a Franz. El impacto sobre los gruesos cristales de sus gafas los despertó. "¡Aaaaaaah! - Un sonoro golpetazo, como golpear a un árbol hueco con un hueso, sucedió a la pérdida de verticalidad de la silla. Las gafas de Franz salieron volando. El cegato, apalpando el terreno, al fin encontró las maltrechas lentes. Varias letras se habían reunido y parecían blandir la pluma de Franz sobre Señor Áspero. Habían dibujado toda una suerte de artilugios de guerra, y unas mayúsculas de considerable tamaño parecían blandir espadas de tinta y caminar hacia él.

"¡Aviones!" - lo bombardeaban desde el techo. Con una mezcla de pánico e instinto de supervivencia, giró sobre sus talones con intención de salir disparado de allí. "¡¿Rodeado?!" - Era demasiado tarde. El ejército que sin querer había traído al mundo, parecía demasiado fuerte para él. - "¿Qué hago? Aaaaaaah, ¡esto es una locura!"

Una avanzadilla de infantería alfabética había llegado a la suela de sus zapatos. Parecían portar algún tipo de ariete, sin embargo daban vueltas en torno a los mocasines sin hallar la puerta que querían derribar.

Los arqueros lo bombardeaban sin piedad desde el borde del escritorio. Como en toda guerra, corrían ríos de tinta narrando lo que acontecía, la camisa de Franz así lo atestiguaba.

Entre tanto, Franz daba vueltas sobre sí mismo a la vez que hacía exagerados aspavientos con las manos. Parecía algún personaje de una serie de humor haciendo uno de sus números estrella, o el típico indio de spaghetti western que danza en torno a una hoguera, pero claro, ¿cómo combatir a tal enemigo?.

Y así, mientras el mejor escritor del mundo sentaba las bases acerca de la eterna lucha autor-obra, un aullido lejano, posiblemente de un chotacabras, resonaba en la lejanía, distorsionado eso sí, por el eléctrico cántico de cuatro nubes tempestuosas que danzaban al son de las lluvia y el viento: "cshshc, fffff, cshchshch".

Gloria

 Tímidamente el sol asomaba entre las nubes de octubre, despejando, poco a poco, la pesada niebla con la que había amanecido. El viento ondeaba las copas de aquellos árboles que parecían saludar a la recién llegada. La vista era hermosa, un valle abierto en torno a una pequeña ciudad del norte, un poco más lejos de lo que antes había llamado hogar. El verdor del campo parecía extenderse más allá de donde alcanzaba la vista.

Una vez más, el padre de Gloria había tenido que mudarse por cuestiones de trabajo, llevándose consigo a su hija de catorce años. Segundo destino en tres años. Un cambio más, un paso más hacia el olvido, como si la distancia pudiese desgarrar los recuerdos que pesaban en su alma.

Más allá de los sueños

Más allá de los sueños,
aurora del alma en la noche austral.
Pétalos de rosa sobre la nieve.
Reflejos del mundo en el mar.

Cálido viento que mece las ramas

tras el huracán.

Más allá del deseo,

corazón ardiente del que ama.

Un susurro, una caricia, una mirada…

Anhelos de placer terrenal.

Esquivos labios que otorgan

libertad.

Por más que intento olvidarme,

cadenas del pasado me atan.

Felices recuerdos, borrados.

Borrones sobre lo que hice mal.

La silueta de un ángel en la niebla.

La dulce sal.

¿Cuánto más tiempo encerrado

en la cárcel que es mi vida?

Eones ha, esperanza perdida.

Infaustos años de vergüenza.

Sin duda desmesurado el castigo,

para ofensa tal.

Más cerca de lo esperado,

a la izquierda de mi pecho

la esencia de la muerte murió.

La suerte, que sonríe, rio.

Y tú, sonreíste también.

Sin más, dijiste quererme,

y sin más, te correspondí.

Dichosos días a tu lado.

Atrás, la soledad.

Un cúmulo de incoherencias

                  Peligro, humanos.

Toalla en mano y gafas en la cabeza me dirigía con decisión y una gran sonrisa hacia la playa. Acuciada por una irrefrenable ansia de terminar de una vez mis estudios de ingeniería, de llevar al día mis tareas, en mi mente parecían haberse encendido todos  los pilotos de alarma.  El torrente de trabajo que se me venía inevitablemente encima parecía no hacer temblar a unas piernas que, con paso firme, avanzaban decididas hacia un infinito horizonte de pérdidas de tiempo.