Codex Calistinus: de como se mantienen vivas las mentiras

A lo largo de la historia se han contado numerosas mentiras, falacias que han llegado hasta nosotros, y que nadie pone en duda, supongo porque es tan larga su duración en el tiempo que se han convertido en verdades como templos. Y de templos, y de historias, pero sobre todo, de mentiras va este artículo: habrá quién se lo crea, otros no, pero como reza en el encabezado de este blog: "si no vemos más allá es porque no queremos".

A estas alturas, he de suponer, que todos conoceis del hurto del Códice Calixtino, uno de los libros más famosos y más antiguos que servía como guía a todos los peregrinos que se embarcaban a recorrer el camino santo hacia Compostela. De entrada, este libro comienza ya con una mentira, una carta del Papa Calixto II, el autor dice ser dicho Papa, y que esribe el libro tras un duro trabajo de 14 años recopilando la información. Todo esto queda descartado, teniendo en cuenta que murió en 1124 y aún se tardaron años en publicar el Códice. Lo que si es cierto, es que el autor, denominado como Scriptor I, usó dicha carta, verdad en su totalidad y que iba dirigida al monasterio de Cluny y al arzobispo Gelmirez (Santiago de Compostela), para otorgarle así la importancia que en aquel momento no hubiese conseguido sino la hubiese incluido. Y aquí he de hacer un alto en el camino, para hablar del arzobispo Gelmirez, el artífice de todo el tinglado que hay en Santiago.

De la Naturaleza Humana

Son las vísceras las que escriben los pasos a seguir, es la conciencia la que decide que hay de bueno o malo en todo ello, pero al final es la razón la que toma las riendas. Y por increíble que parezca, todos creemos tenerla. De un modo u otro nos autoconvencemos  de que hemos tomado la decisión correcta, es normal, si no estaríamos avocados a una locura permanente, debatiéndonos entre un lado u otro. El dolor producido por el mal ajeno, irreverente y altivo, que se alza ante nosotros tal cuál gigante, nos obliga a doblegarnos, a encerrarnos en un cascarón, a mostrar las púas afiladas a modo de defensa. Oímos lo que queremos oír, interpretamos según nos vaya en cada caso, porque no podemos echarnos la culpa de nuestros males; es mejor culpar al que tenemos enfrente, que afrontar el hecho de que quizá el problema radique en nosotros. Todo esto, así a grosso modo, es el comportamiento humano: la base de nuestras relaciones interpersonales supeditadas a aquellos que nos rodean: a lo que nos dicen, a lo que nos cuentan, a la imagen que tienen de nosotros. Entonces, no sé en que parte, debería entrar a jugar la sensatez. No podemos convertir nuestras vidas en una partida de ajedrez permanente- aunque pensándolo bien, la mayor parte de la población no sabe ni las reglas básicas- no podemos ser, durante toda una vida, peones en manos ajenas, dependientes de ese rey de turno que nos balancea a su antojo a través del tablero. El amor y el entendimiento del que tenemos enfrente, comienza por nuestro propio conocimiento, y por la consecución del amor propio. Está perogrullada que acabo de soltar, es tan obvia, que a pocos se les ocurre ponerla en práctica. Podríamos dar por hecho que siendo la base tan fácil, más fácil sería la solución: pero estaríamos equivocándonos de nuevo. Me planteo en que época desarrollo el ser humano sus debilidades mentales: me refiero al cúmulo de complejos de inferioridad o de superioridad que nos envuelve a cada uno. Doy por hecho que es otro invento de esta sociedad moderna del bienestar, que nadie en la Edad Media se miraba los michelines en el espejo porque le preocupaba más no morirse de hambre. Hemos elevado la apariencia física al summum de nuestras preocupaciones, en el mismo momento en que con la panza bien llena y cubierto nuestro techo se nos habían terminado las preocupaciones. Es el descubrimiento cuasiperfecto: nunca más tendremos que preocuparnos por estar despreocupados, siempre encontraremos a alguien que nos critique, que nos vilipendie, que se mofe de nuestra falta de cualidades o simplemente que nos envidie por las que tenemos. Actuar y que los demás actúen de buena fe parece un despropósito. Tanto, que estoy convencida, de que aquellos que lo hacen acaban siendo unos marginados sociales. De esos que señalan con el dedo porque se han convertido en una rara especie en extinción. Las ráfagas de bondad, que aún cohabitan en este mundo con tanta rabia y dolor, se esconden, se disfrazan de ironía y sarcasmo para pasar desapercibidas, ante el temor de ser descubiertas y que terminen con ellas. Ante tanto despropósito queda patente lo más bajo del ser humano, de ese homo sapiens, que quizá no lo sea tanto como cree. Tendremos que esperar que la evolución haga su trabajo, al fin y al cabo, la única sabia es la naturaleza.

Esto es lo que somos

El peor de los monstruos, el que más nos asusta, es el que todos llevamos dentro. Hay que ser muy valiente o quizá un necio para reconocerlo. Si os digo la verdad, no sé en que punto me encuentro ahora mismo. Lo que si sé es que el comienzo de nuestra verdadera vida empieza por apreciar este hecho, porque sino nos aferraremos siempre a una mentira, a algo que no somos. ¿Qué es lo que veis cuando por la mañana os miráis al espejo? ¿Os gustáis?, ¿Os sentís bien con vosotros mismos? Somos lobos, fieras salvajes; somos una manada sin líder, hambrientos de sangre y poder. Decía Nietzsche: "el hombre es el lobo para el hombre". Somos esa manada anárquica que acabará con cada uno de sus miembros sin sentir un poco de lástima. Me miro. Pausadamente. Y tras el brillo de mis ojos ya no veo miedo. Sé lo que soy: un monstruo con piel de cordero. Lo he aceptado. No me gusta, pero lo hago. Es la única manera que he encontrado para vencer mi miedo, el miedo a los demás. Puede ser que no sea suficiente, incluso, que no sea el modo adecuado. Pero si hay algo cierto, y es que esconderlo, encerrar a esta bestia tras una puerta vetada, no es la solución. Monstruos, esto es lo que somos.

¡ Por Fin!

Ya es verano, pero de verdad...aunque el sol nos tenga medio abandonados. Y esta pequeña chorrada viene a que casi se me olvida desearos unas felices vacaciones: a los blogueros, a los lectores, a los curiosos, a los que aterrizan aquí por casualidad...

A todos y cada uno, espero que paséis un buen verano...Intentaré no colgar el cartel de cerrado por vacaciones, pero entededme, este portátil desde donde escribo es demasiado grande para meterlo en la bolsa de la playa, y por si no lo sabéis, a las islas paradisíacas aún no llegó el wifi (jejejeje).

Saludos y besos para todos:)))))))))

Jugar a vivir

Es lo que tiene jugar a vivir. A veces a uno le exigen tomar posiciones, no es que quieras, es una obligación impuesta, que viene dada a los que intentan mantenerse neutrales. Y así sin querer, te das cuenta que tienes que elegir quienes son tus amigos, tus aliados, y quienes, a partir de ahora, dejarán de serlo. El Debate está abierto en tu mente. ¿Quienes son los buenos y quienes los malos? ¿Cuál es la opción adecuada? Y pienses lo que pienses, y decidas lo que decidas siempre perderás...Es lo que tiene el juego de la vida. Siempre te puedes mantener en la cuerda floja, bailando, intentando mantener el equilibrio entre un lado y otro sin dejarte caer. Puedes intentar crear un mundo aparte, aquí encima de la cuerda. No digo que sea fácil, sólo digo que quiero jugar con otras cartas.

Donde no hay nada seguro ni nada cierto

Flotando entre algodones,

empujadas por la brisa desafiante

vuelan las dudas,

el qué será,

el donde estoy,

el adonde voy.

Estoy cansada,

harta, agotada,

extenuada hasta al límite

de buscar respuestas,

de hacer preguntas

de hablar en pasado y soñar en futuro

Siento la pesadez de lo mortal

atándome las piernas,

sujetándolas con fuerza,

cortándome estas alas

que tanto tiempo me llevó crear

para ahora no poder volar.

Vuela la duda, y planea

sobre mi cabeza

como el ave de rapiña

que vigila a su presa.

Me atosiga, me empuja

contra este suelo que no quiero pisar.

Saldré huyendo, o ¿no? o ¿si?

o quizá tal vez.

No hay nada seguro,

no hay nada cierto,

no hay salvavidas en este mar profundo

al que poder asirse.

Esperar a que llegue la salvación,

que vuelvan a ser propicios los vientos,

que me empujen hacia el puerto.

Esperar, o ¿no?

o dejarme ir hacia el fondo,

donde no hay nada seguro ni nada cierto.

Anónimos

A estas alturas, salvo algún cabrero que aún no ha bajado de la montaña con el rebaño o algún eremita que sigue meditando en los Picos de Europa, todos estamos al tanto de la detención de la supuesta cúpula de los ciberactivistas, que dicen los cibermodernos, de Anonymous, y también por supuesto de la rueda de prensa hollywudiana con la que nos ha deleitado la Policía Nacional. Desde luego en los últimos tiempos nuestros Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado se están luciendo. Al tanto estamos todos de que obedecen órdenes, de que representan el brazo ejecutor de esta degenerada clase política que nos representa, pero tengo la  sensación de que como el conurdo que vive en la inopia, ellos no se han enterado. Quiero pensar y creer también que dentro de estos grupos que conforman la seguridad de nuestro país hay gente lo suficientemente preparada, y por supuesto inteligente. Por eso no entiendo como se han prestado estos dos comisarios a semejante parodia: intentando crear tal cortina de humo que nos ciegue, que nos aleje de lo verdaderamente importante (el desalojo de las plazas por la fuerza). He de suponer que este preparado fue llevado a cabo por alguno de sus jefes de prensa, que mejor estaría trabajando como guionista para nuestro decadente cine español que aconsejando a estos funcionarios, así nos hubiéramos evitado aprobar leyes tan poco populares como la de la SGAE. Ni Spielberg en su calenturienta mente hubiese elucubrado semejante idea:  Detenidos los miembros principales de una organización terrorista internacional acusados de iniciar las revueltas en Egipto, en Libia y por supuesto aquí en España, y alzados al nivel de malos malísimos como Al-Kaeda, por dos comisarios de barrio. Vamos algo así como si los hubiese detenido los hombres de Paco. Lo peor de todo esto, es que realmente lo que han heho, supuestamente, estos jovenzuelos constituye delito penado hasta con tres años de cárcel. Permitidme la licencia pero es que hasta me caen bien, me recuerdan al Robin Hood de la edad media o a los bandoleros patrios que escondidos entre bosques y sierras rompían a su ritmo el sistema establecido. Sin embargo, es mejor no adelantar acontecimientos, de entrada nuestro sistema judicial ha de probar que han sido ellos los que cometieron dichos delitos, que para los que no lo sepáis han sido bloquear los sistemas del BBV, SGAE, y de la Junta Electoral de Madrid. A pesar de que sus huesos descansan tras las rejas, esta noche cayó durante más de una hora la página principal de la Policía Nacional, quizá porque ellos no son la cúpula de nada, quizá porque no existe una organización tal y como estábamos acostumbrados, sino que ahora los terroristas lo somos todos, cada uno a su manera; quizá porque ahora luchar por nuestros intereses es constitutivo de delito, e intentar conseguir una libertad  de expresión se haya convertido en utopía. Podemos seguir mirando hacia atrás y encontraríamos un ciento de grupos, de personas anónimas que en sus tiempos fueron considerados "terroristas": sólo por el hecho de ir contra un sistema que no consideraban justo. Ahora, con cierta nostalgia, los recuperamos como héroes: sin nombres, ni apellidos, anónimos como en estos tiempos, que en toda y cada una de las ocasiones fueron precursores del cambio. Con todo esto no quiero que nadie tome un posicionamiento, sólo os insto a pensar, os doy varios puntos de vista, y seguiré haciéndolo mientras me dejen: porque administrar un blog o un chat es motivo suficiente para que te detengan por activismo terrorista.

Historias de la puta mili

Historia. Somos el cúmulo de infinidad de sucesos a lo largo de la historia, que nos han conformado, que nos han hecho escoger una dirección u otra. Pero, ahora, soy consciente de que aquellos que la escriben, faltan a menudo a la verdad, provocando esas afinidades buscadas, construyendo un mundo a su medida a base de falacias. Y yo me pregunto, ¿quienes somos? Un invento, quizá, de aquellos que como hoy nuestros historiadores de la Real Academia de la Historia, se han sacado de un chistera. En un apto de predigistación, el conejo se convierte en paloma, el ratón en amapola. ¿Qué somos? Marionetas. Si. Estoy segura de que es la mejor definición, entre multitud de términos, de palabras, es esta. Muñecos sin vida, sin fuerza, dirigidos por esas mentes obtusas que nos engañan con caramelos de colores; que nos hacen buenos, malos, ganadores o perdedores a su antojo, obviando el dolor y el sufrimiento de los que por desgracia lo vivieron en sus propias carnes. Apelo en estas líneas al pobre Nerón, tachado de loco y demente, lo eximo de esa culpabilidad de acabar con el Imperio. Me enervo al pensar, en esos locos bajitos que han sido maltratados tan injustamente a lo largo del tiempo: pobres de ellos, Napoleón, Hitler. Ambos ellos tratados injustamente, visionarios de futuro que sólo pretendían la unificación de una Europa libre. Son tantos, todos, los que ha maltratado la historia, son tantas las líneas inútiles que pueblan nuestros libros, que yo me pregunto ¿para qué sirve?, ¿qué ganamos con todo ello?, si al final, siempre tendremos que cuestionarnos que hay de cierto en todo ello.

La casa

Escúchame hijo, toma de estos viejos labios,

la semilla que será tu futuro.

Coge mis manos y recorre los surcos del pasado,

las líneas desdibujadas de lo lejano.

Acércate hijo a la casa de tu padre, y esta que es tu morada

te revelará la historia que jamás fue contada.

Roza con las yemas, la fría piedra,

y ella sabrá mostrarte el camino de vuelta.

Atiende hijo la suplica de este hombre que jamás se rindió

porque hacerlo sería pura cobardía.

Que tropezó más de una vez, que cayó,

pero que siempre se volvió a poner en pie, y se mantuvo erguido.

Tú, mi hijo:

brote tierno en el medio del desierto,

esperanza en esa estrella de la mañana,

libro abierto para los que no ven nada.

Ya no queda aire suficiente en mis pulmones

para seguir profiriendo gritos de ayuda,

ya no queda fuerzas en mis miembros

para poder continuar la lucha.

Por eso, te he llamado,

aquí a mi lado,

por eso, te he mostrado

el  más difícil de los senderos.

Ahora te toca a ti, cuidar esta casa.

Quiero jugar a un juego...

Un juego en el que todos perdéis y al que nadie podrá dejar de jugar NUNCA.

Es parecido al juego en el que alguien te golpea con un bate y tú no puedes hacer nada por evitarlo. Una vez. Otra. otra... hasta que ya no eres consciente de que te siguen golpeando...

Trabajas, te partes la espalda 8 horas al día(eso, si tienes suerte) para tener un fajo de papeles, o unos números en la pantalla de un ordenador asociados a tu nombre: dinero.

Vas a votar. Vamos en masa. Porque... sino vamos a votar (?¿?) ¿Explotaríamos? No creo, pero hay que jugar.

Democracia. Democracia lleva en sí la partícula "demo" que nos vendieron que era pueblo, el poder del pueblo, pero en mi pueblo, Galicia, "demo" significa demonio.
Aprovecho que me voy del tema para hacer una breve reflexión sobre la democracia, o "Poder demoníaco":

- 22 de mayo. Vamos a ejercer nuestro derecho (al menos en mi comunidad) de elegir a "nuestros representantes" municipales. En pequeños pueblos como el mío, el poder de estos representantes está muy delimitado por la diputación provincial. La diputación provincial, un órgano que, por lo que sé, no elegimos nosotros sino que, los propios partidos eligen a sus representantes en función de los resultados globales en cada provincia. ¿demoniocrático, no?.

- sistema bipartidista, avalado por un eficaz mecanismo de recuento: http://es.wikipedia.org/wiki/Sistema_D'Hondt
y por el mejor mecanismo de difusión:

Si de vez en cuando tenéis el placer de escuchar a nuestros dirigentes y a sus opositores por la tele... podéis haceros algunas de estas preguntas:
¿parecen los preparados líderes de una nación buscando lo mejor para ésta, aportando soluciones, interesándose por la población?
¿parecen feriantes?
¿monos?
Es un auténtico show. Si alguna vez pasaron por vuestra casa a venderos una enciclopedia o una aspiradora... os aseguro que esa gente lo hace mucho mejor que cualquier político. Al menos las empresas se molestan en hacer un mínimos estudio. En la política vale todo. El pueblo no recordará ninguna cagada que lleve más de un mes sin salir por la tele, así que, adelante. Una retahíla de patrañas incoherentes ante la cual una multitud enfervorizada ondea banderas partidistas y aclama cada palabra (vamos, que no aporta más que ver telecinco en la sobremesa).

Trabajamos, votamos... hacemos el juego, ¿su juego? ¿el juego de quién?

Quizá sea cosa mía, casi nunca veo la tele y si la dejo encendida, siempre acabo viendo algún tipo de documental que no hace más que alimentar mi escepticismo.
De hecho, todo esto viene a que ahora mismo (a las 2.00 de la mañana) estoy viendo un documental en la 2. ¿Por qué ponen algo así a estas horas? será para que no lo vea ni el santísimo.

Pues bien, esto que os quería contar desde un principio no tiene que ver directamente con la política o el dinero. El documental está hablando sobre la industria química. Bueno, los documentales, porque ya llevan 2 seguidos.
Efectos en nuestros organismos derivados de la química contenida en lo que comemos, en lo que vestimos, en las cremas que nos echamos... bueno, os podéis imaginar un poco a dónde quiero llegar, así que lo voy a resumir muchísimo:
- Se utilizan pesticidas que se sabe que provocan cáncer, pero su uso está tan extendido que no se subvencionan investigaciones al respecto, no se quiere destruir la industria creada entorno a los mismos.
- Se sabe que productos derivados del petróleo utilizados para hacer plásticos más flexibles (vamos, que están en todo: juguetes, ropa...) provocan infertilidad.
- Hay normativas separadas para cada producto del tipo "no puede haber más de X partículas por millón en el agua". Pero no hay una normativa para el conjunto de diferentes productos químicos, por lo que se han encontrado hasta 30mg de residuos de diferentes pesticidas en un litro de agua.

A ver, que no se puede ni comer tranquilo. ¿Merece la pena todo esto?

Al maíz le echan un producto "atrazina", que hace que todas las ranas de nosedónde-decían sean hembras. La población al lado de la planta donde la fabrican tiene una proporción mujeres-hombres de 6 a 1!!!! Y esto nos lo comemos en cereales, pan, palomitas, harina....pff xD

Ale, me voy pa cama que vaya puto asco.

Ahora empieza otro documental de prostitución infantil.

Si es que, ¿a dónde coño vamos? La raza humana sí que está prostituída, ¡qué asco!

Dinero!

Dinero!


Bueno, pues nada, hasta aquí, un saludo si es que aún sigue cayendo alguien por aquí. Ya hacía tiempo que no me pasaba y últimamente solo lo hago para poner a todo el mundo patas para arriba, jejeje.
Pero bueno, estoy seguro de que hay otro montonazo de cosas muy buenas para contar, claro que eso ya no me compete a mi.

Sed buenos, y recordad seguir punto por punto las normas de este juego...

Metamorfosis

Aturdida por el primer rayo centelleante que entró por esta ventana, con las pupilas cubiertas por un tosco manto gris, con la garganta seca, la voz tomada y el pulso casi imperceptible: así me he levantado esta mañana; con los sueños rotos, y un día por delante del que no tengo mapa. Deambularé sin rumbo a la espera de que la brújula dorada retome el norte. Recorreré los límites de mi mente, exploraré esos lugares donde sólo mi alma llega cuando me abandona. Exhausta ante el solo hecho de pensarlo, negociaré con mi alter ego todas las posibilidades, todas las probabilidades que se presentan. Mientras tanto, mientras me decido a seguir, o a parar, mientras todas las ensoñaciones y divagaciones recorren cada uno de estos senderos que pueblan mi cabeza, daré otra vuelta en la cama. Me esconderé bajo las mantas y ahogaré los gritos de mi garganta contra esta almohada, que ahora, es mi única confidente. La cobardía de mis miembros transformada en desidia, en pereza; y este fino hilo de cordura, lo único, que me separa de la muerte que vive bajo mi cama. Ahora, en este instante, nada podría diferenciarme de una pequeña cucaracha, de un pequeño insecto en el que nadie repara. Podría ser ese gusano de mezcal que vive dentro de una botella, un pececillo que con cada vuelta dentro de su pecera redescubre un nuevo mundo. En momentos como este añoro tanto la falta de conciencia: daría lo que fuese por sufrir esta metamorfosis, vendería mi alma a cambio  de arrancar el dolor de mi piel, de que mis sentimientos fuesen vetados.